Mi humilde lírica

[Der Metzgermeister]

Hace pocos días me dió por escribir y hacer "poesía" (sí, bueno... ejem) debido al aburrimiento que yacía en mí. Y entre otras cosas, se me ocurrió una historia que contar y tal, blabla. Sí, hasta ahí muy bonito, pero antes preferiría saber la opinión de gente que entienda algo para no dedicarme en vano si resulta que soy tan pamemo escribiendo en verso que pueda alzar a nuestros queridos líricos españoles ya difuntos clamando venganza por tal herejía.

Total que como no me importa ser apaleado ni avergonzado por el 106, os deleitaré a vosotros con unos versos que escribí en 2º Bachiller para subir nota y que servía para presentarse a un concurso en Madrid en el que te incluso te daban dinero si eras el primero y demás elogios. Se podía escribir poesía o relatos de libre tema, pero se tenía que centrar en Madrid, que destacara un poco el hecho de la ciudad fuera como fuése. En resumen, ahí va:


- El profeta ebrio -

Asumiendo aquello que el destino le depare
con un dubitativo andar, mirada severa,
al compás de una fea danza, sus piernas espuela.
Su inconsciencia le lleva donde el sendero acabe.

Proclama por todos lados valientes verdades
que le fueron confesadas por una botella
y que él, por su condición de profeta, revela
pues miles de ojos observan, mas escuchar nadie.

"Son insurgentes malhechores, pérfidos, viles,
unos ignorantes seres desagradecidos.
Que el poder divino maldiga a esos malandrines
levantando de la tumba a aquellos perecidos
abuelos, niños, bebés, soldados o civiles,
transfiriendo su letal agonía a los vivos."

Caminaba así por Sol entre la multitud
chocando por doquier contra árboles y paredes,
intentando recuperar la razón que quede.
Era consciente del peligro por su salud.

Dificultando estaba una cegadora luz
que provoca caos y desgracia aunque ella no quiere.
Muchos destrozos con deseos de que él pereciese,
aquél fatídico error fue su mayor virtud.

Personas asustadas y molestas le esquivan
y por ello como medalla a su borrachera
unos dos tercios de machete y plomo a él propinan.

Agonizante, frío, inmóvil y boca arriba
en pleno centro de Madrid, la calle Montera,
se escapaba por el charco de sangre, su vida.


Gracias por vuestros futuros piropos de antemano.

[Psyro]

El ritmo no está muy conseguido (faltan y sobran comas, no hay demasiado ritmo interno...) y me hace gracia que siendo un poema sobre Madrid acabe por morir un tio en pleno centro de la ciudad, abarrotado de gente. Has cuidado la métrica, así a ojo (porque tampoco me voy a poner a contar sílabas) y para mí que ese empeño es lo que te trastoca el ritmo y mete expresiones forzadas ("dificultando estaba", como odio los gerundios esos fantasma que se ponen donde quieren).

Pero mal no está, aunque a mí la poesía no suele encantarme. Me recuerda a alguien... ¿la has puesto ya en el foro?

[Der Metzgermeister]

Pues no. Yo escritos y relatos no he escrito en el foro. Lo único que he escrito alguna vez en internet ha sido en el tuenti mis andanzas en el trabajo en plan coña, con rima pero sin métrica, en plan chapuza. De esta, nada de nada, que yo recuerde al menos.

Se supone que son 2 sonetos de versos alejandrinos (que ya ni me acordaba que eran versos "catorcesílabos") y sí, recuerdo que el empeño porque fueran 14 sílabas me dió muchos quebraderos de cabeza.

Del papel del que lo he rescatado, el profesor me puso que "malandrines", por ejemplo, no concordaba mucho por ser una palabra en desuso, cuando se supone que estábamos en la actualidad... como que no pegaba.
Y por lo que he visto yo hoy, mientras lo escribía, creo que solo hay una frase que sean 15 sílabas. Ah, y el párrafo que habla de como una luz le ciega y al no ver nada destroza cosas armando un pifostio quizás no sea suficientemente claro, un poco confuso.

Lo de Madrid, como he dicho, era que tenía que aparecer com un elemento más. Es decir, que podía ser desde el lugar donde transcurre la trama hasta un relato centrándose en los aspectos más bellos de la ciudad. Aunque quizás, mi manera de meterla en el poema para presentarlo a concurso no era la mjor manera

Como ya he dicho antes, gracias.

[Memnoch]

A mí me gusta, es ingenioso, yo no soy un experto pero digamos que me gusta leer y andar descubriendo cosas nuevas y ésto me ha gustado.

Sin embargo Psyro tiene razón con el tema de la técnica. No lo he recitado así que no te puedo decir nada sobre la métrica, pero vamos, que creo que ha quedado con buena pinta aunque todo es mejorable.

Un abrazo.

[Gilles]

Escribir poesia clasica es complicado, es normal que los primeros poemas te parezcan malos. Seguramente lo seran, pero son las bases para lo que esta por llegar...

[Psyro]

Sep. Para ser de lo primero que haces o lo primero, está bastante decente. Yo cuando lo iba a leer me esperaba un holocausto.

[Poison Gilr]

Mola más la que tienes en el tuenti

[Der Metzgermeister]

Porque está en clave de humor
De hecho la voy a poner

Ahí tenéis.

Lo único que he escrito alguna vez en internet ha sido en el tuenti mis andanzas en el trabajo en plan coña, con rima pero sin métrica, en plan chapuza.

- El Cid Mopeador -

Por las mañanas despertaba
y un nuevo día empezaba.
Triste soledad me rodeaba,
pues a las seis menos cuarto marchaba
antes de que mis padres despertaran.

En mi vida vi en un bus tanta crueldad.
Más de una vez me dejó tirado
y para coger el metro me vi obligado
correr como un negro por la ciudad.

El metro de Madrid no corre sino vuela.
Nunca ocurren problemas,
"No, jamás por ello tema".
Por eso es un alivio que mucho me consuela

Al aeropuerto voy a llegar,
la terminal cuatro hay que cruzar:
subir, correr, pasar y bajar
que el tren se te va a escapar.

La megafonía anuncia la "Te-Cuatro-Ese"
y 5 minutos tarde me tiene que dejar
el jefe aunque mucho le pese
porque en la oficina he de firmar
cuando ya me haya cambiado
y puesto el uniforme azulado.

Yo soy currante,
y con la mopa por delante
afronto el destino
que depara mi camino
aunque de aburrimiento muriera.
Pero con honor y valentía,
en mi deber proseguía
pues el cansancio vencer no debiera
y mi brazo jamás torcía
hasta la hora del desayuno
si el empleo conservar quería.
Fuerzas reponía como ninguno
y a marchar otra vez echaba
cuando escoba y recogedor cogía,
y la mopa en mano, firme en mis puños;
mientras expectante observaba.
En el suelo dos euros brillantes relucían
hasta que comprobé que era un truño.
Y pensar que 20 pesos argentinos
al cogerlos eran semejante timo.

Pero no conforme con lo sucedido,
más aún deseando que el día acabe,
y visto que mi deseo no ha sido concedido,
el ejército de polvo y pelusa me invade
cuando en la llanura de Inmigración,
vasta sala que hasta el horizonte se expande
y que mina a caballeros de moral grande,
aniquilando chicles y pegatinas estaba yo.

Por fortuna suficientes en número no fueron
y ante mi temible manejo de mopa huyeron
y en un descuido, temibles refuerzos pidieron,
pasajeros con chicles y pegatinas otra vez vinieron.

Derrotado por astucia de horarios esta vez,
cuenta me dí que la guerra no estaba decidida
que oportunidades de ganar aún tenía
y que esos plebeyos bastardos caerían, ¡pardiez!

Así que yo la artillería pesada cogería,
al carrito de la basura nada le detendría
y en mi trampa presos cayeron todos
al luchar contra mí codo con codo.

Después les conduje a su tortura,
y compañeros de igual ventura
sus respectivos presos trajeron
para llevarlos al gran matadero.

Aprisionados todos juntos murieron,
por culpa del poder de la usura,
que todo el aeropuerto quisieron
y a su vida pusieron fin con amargura.

Y aquí otro día más de batalla acababa
en el que el glorioso caballero descansaba
después de las horas de deber cumplidas
y a su casa corriendo el primero se iba.

Mañana otro día de combates esperaba,
pero otro cantar será el que cuente qué ocurría,
pues este a su fin ya toca
e imaginación tengo ya poca.

Sorry but you are not allowed to view spoiler contents.

[Vandemar]

Muy bueno, me ha gustao 



¿Conducí?

[Der Metzgermeister]

¿Algún problema? Me salió todo del tirón